Hvordan oppstarten min fikk meg innelåst i et afrikansk fengsel (nesten)

Forrige vinter i Zambia dyttet tre store fremmede meg inn på baksiden av en lastebil. Det var da jeg bestemte meg for å drepe min afrikanske oppstart.

Dette er min historie - om vill fiasko, om korrupsjon, buskemekanikk og svik av en en gang pålitelig ansatt som bøyde seg over å ha meg innestengt i fengsel. Leksjonen? Ikke kutt hjørner i Afrika. Kanskje du kan lære av feilfeilene mine.

Slik brente jeg 50 000 dollar og gjorde et rot av å jobbe i et fremvoksende marked:

1. Glem fjernkontrollen.

Tidlig i 2014 lanserte forretningspartneren min Tom og jeg LightSeed Energy. Vårt høye oppdrag: å bringe sollys til afrikanske landsbyer. Vi fløy til Zambia i tre uker og fant et lovende marked, så vi leide inn to lokale ledere, kjøpte en lastebil og lager for å selge. Hjemme skrapte vi sammen 50 000 dollar og sluttet i jobben.

I tre måneder solgte vi personlige eiendeler mens vi opererte selskapet fra et hav. Vi var veldig naive om hva vi kunne oppnå gjennom "ledelse via e-post." Meldinger til våre ansatte ble ubesvart i flere uker . Og når svarene kom, var de kryptiske. Vi prøvde vanlige konferansesamtaler, men punktlighet er sjelden i et land der mange fortsatt forteller tid ved solen. Da vi koblet oss sammen, drepte line statisk alt håp om produktiv snakk. Salgeturer ble utsatt i flere uker med rare unnskyldninger som "Jeg trenger en spesiell lisens for å kjøre på denne motorveien, " eller "Hele landsbyen er i begravelse denne uken."

Våre ansatte var flinke til å bruke pengene våre og samle lønn, men solgte ikke nok til å dekke lunsj. Da jeg landet i Zambia, var vi tre måneder nærmere konkurs.

2. Forsikre deg om at partneren din er med.

Salget gikk sakte etter ankomst, men vi plantet gode frø. Da vi kjørte mellom landsbyer, fylte støyen fra slipende gir dalen, og lastebilen vår døde. Vår lokale sjef, Mr. Mbewa, kom til byen for å få hjelp mens jeg dampet i skyggen av en landsbybys forhage, ett av hans syv barn brakte meg en vannspann som min vestlige mage ikke kunne drikke. Midt på siesta ringte mobilen, forretningspartneren min Tom på linjen. Jeg spredte kyllinger mens jeg løp over veien og søkte høyere bakken og bedre mottakelse.

“Jeg har bestemt meg for å trekke meg ut av selskapet. Jeg kommer ikke til Zambia i januar lenger. ”Var jeg solfylt? "Du har ikke solgt mye på tre uker, og jeg ser ikke at vi tjener penger når som helst snart."

Vi hadde avtalt å ta svinger i Zambia, tre måneder av gangen. Jeg var glad for å ha det første skiftet, men forventet at han også ville følge gjennom. Hadde han en fot ut døra hele tiden?

Helt på toppen av et gigantisk maur i villmarken tenkte jeg på hvordan jeg kan tiltrekke meg en erstatter.

“Hei, forretningspartneren min sluttet fordi han tror vi er dømt. Vil du erstatte ham? ”
"Kan du utdype?"
"Jeg flyr hjem om seks uker, så du må flytte til Afrika i tre måneder."
“Det kan være mulig, men …”
"Vi brenner også penger fordi inntektene er halvparten og utgiftene tre ganger hva vi forventet."
"Hvordan vil du overleve?"
"Vi må be deg om å investere ytterligere 10 000 dollar slik at vi kan vare i to eller tre måneder, lenge nok til å finne en ekte investor."
“Hvilken prosentandel av selskapet får jeg?”
“Omtrent 10.”
“Er det lønn?”
"Vi kan betale deg, men det ville få oss til konkurs."

3. Forvent at alt tar 10 ganger lenger tid enn du planla.

Veihjelp i Zambia tilsvarer ethvert tomgangskjøretøy du kan finne. Mr. Mbewa kom tilbake med en 20 år gammel, halvt tonn flatbil som ikke hadde bremser og trengte et dytt for å starte. Våre redningsmenn brakte ingen slepekabel, ingen kjetting eller tau, men barberblad slik at vi kunne klippe sikkerhetsbeltene ut av baksetet vårt og suse bilene sammen. Seks trykkstarter og en revet skjorte senere, ankom jeg hjemmet til en buskmekaniker.

“Er han en virkelig mekaniker?” Spurte jeg Mr. Mbewa. Han lo, men forsikret meg om at tenåringen hadde vokst opp ved foten av den pensjonerte landsbyhåndverkeren. I Vesten ville problemet vårt være en tre timers løsning. Her var alle enige om at den nødvendige clutchplaten ikke ville bli funnet noe sted i Zambia.

Uten et kjøretøy som krysser vårt territorium, stoppet salget av hele selskapet. Jeg ble fanget i et pensjonat med aircondition og så på Zambian News Network, i utkanten av en by som en lokal fortalte meg var "så varmt fordi det er nær helvete."

Etter tre dager ankom reservedelen fra hovedstaden - men var ubrukelig uten en ny trykkplate. To dager til gikk og en pakke ankom, men det var feil plate. Jeg ble med på bilen. To uker gikk før vi var tilbake på veien. Den månedens kontantstrømoppstillingen var stygg.

4. Når du fyrer noen, må du forberede deg på varmen.

For å kutte utgiftene, måtte vi permittere landssjefen vår, Musonda. Det gjorde meg syk, men han hadde ingen forretninger og vi mistenkte at han stjal. På en mandag kjøpte jeg ham en øl og brøt nyheten. Men dagen etter klarte han ikke å returnere firmatelefonen sin. Han unngikk samtalene mine til fredag ​​ettermiddag da han var desperat etter å møte.

Ved et restaurantbord ga han meg en telefon - minst fem år gammel og slått dårlig.

"Musonda, dette er ikke 400 dollar-smarttelefonen vi kjøpte deg for to måneder siden."
"Jeg måtte selge den fordi den ikke ville kjøre disse appene …"
"Du hva?"

Før jeg kunne trykke på ham, ble to store menn med på bordet. Var det de militære kompisene han alltid snakket om? Den kortere mannen produserte identifikasjonen sin, et kort som så ut som om det ble laget med en prikkmatriseskriver og laminert hjemme. Zambia Department of Immigration, lyder det. Jeg lurte på om jeans og en polo var standarduniformen.

"Hallo. Denne mannen forteller oss at du er i landet ulovlig. La oss gå til hovedkvarteret. ”
“Mine herrer, jeg fyrte denne mannen, og han prøver bare å lage trøbbel. Han kaster bort tiden vår. ”
"Kan være. La oss ta en prat. "
"Jeg er glad for å chatte her."
"Nei, vi må ta deg inn."
“Jeg har ingen måte å vite at du er den du sier du er. Du kan være kriminelle ansatt for å kidnappe meg. ”

Mennene gjorde krenkelser, og for et øyeblikk bestemte jeg meg for å bli paranoid. Så jeg samarbeidet. Utenfor ba de meg om å komme inn i en lastebil.

“Umm… hvorfor følger jeg deg ikke i en taxi? En av dere kan komme med meg, men jeg kommer ikke inn i den lastebilen. ”
"Men du må."
"Arresterer du meg?"
"Vel nei."

Jeg beveget meg mot en taxi. Den korte manns neglene gravde ned i bicepsen min, og han begynte å skyve meg på den åpne bakdøren til lastebilen. Jeg flyttet for å slippe grepet hans, og han presset hardere. Jeg slet. Den andre mannen tok tak i den andre armen min. Jeg ble fanget ut av virkeligheten, i en underlig modus mellom å overleve og ikke ville forårsake en scene. Jeg kom over det fort.

“Politi!” Skrek jeg.

Jeg vurderte å albue den korte mannen i ansiktet, men vi ville aldri være venner etter det, og det ville føre sjåføren til strid. Lemmer ut som en katt over et badekar, de kunne ikke løfte meg inn i varebilen. Bortførerne mine var slitne, men holdt meg fast.

Med en folkemengde på slep, gikk vi til politistillingen, Musonda ved siden av, smilte til meg. Politiets sersjant bekreftet mennenes identiteter mens jeg ringte advokaten min, som rådet samarbeid. Tilbake på parkeringsplassen overga jeg meg og gikk inn i lastebilen.

Flere menn ventet på meg i innvandringskontorets lobby og begynte å klemme på skuldrene og ta tak i nakken. "Du liker å kjempe, gjør du det?" Noen hadde sendt radio på forhånd med nyheter om parkeringsplassen.

Ovenpå i et avhørslokale så den korte mannen, min blivende kidnapper, på klokken. “Det er siste 5 på fredag. Kan jeg stole på at du kommer tilbake mandag morgen, eller trenger jeg å kaste deg i fengsel? ”
“Å du kan stole på meg, sir. Jeg kommer absolutt tilbake til det første mandag morgen. ”

Jeg gadd ikke stille spørsmålstegn ved ironien i å bryte meg til underkastelse bare for å la meg gå, men jeg løp tilbake til hotellet mitt for å bestille den første flyreisen ut av landet. Naturligvis valgte min advokat dette øyeblikket å slutte å ringe. Hadde Musonda betalt ham?

5. Ikke glem om tillatelser, tillatelser, tillatelser!

Den tidligste rømningsflukten var mandag ettermiddag. Da jeg ikke klarte å møte, sendte de kanskje noen for å finne meg, så jeg planla å forlate hotellet mitt før daggry og gjemme meg til avgang. Jeg gamblet om at ingen ville varsle flyplassens sikkerhet.

Men mandag morgen våknet jeg med en kamp i meg. Jeg kan ikke la Musonda slippe unna med dette. Jeg har ikke gjort noe galt. Jeg skal til møtet, sortere dette og ta turen til flyplassen.

I et kjent avhørsrom ga jeg uttrykk for:

Da jeg høflig nektet å undertegne en tilståelse, truet de fengsel. Min nye advokat kom og sa til meg, “Det kan gå seks måneder før domstolene vil høre saken. Zambiske fengsler er veldig dårlige. Tilstå, og du vil bare betale en bot. ”
“Hvor betaler jeg?” Spurte jeg.

Jeg ble tvunget til å slippe passet mitt i avgrunnen til det zambiske byråkratiet og se flyet mitt løfte av gårde med ett tomt sete, som om det var den siste flukten ut av Saigon. I tre dager manglet filen min. Da fikk datamaskinproblemer kontoret til bedlam. Jeg bestemte meg for å starte helgen tidlig med en øl ved bassenget. På syv dag ble jeg gang på gang gjennom en gapestokk av ikke-samarbeidende offiserer som alle ikke kunne huske meg.

Så fikk jeg en tekstmelding fra Musonda. "Hvor er du? Jeg har innkalling fra arbeidsstyret. ”Hvis jeg ikke rømte snart, ville denne mannen fanget meg her på ubestemt tid, eller mitt hjerte ville gi fra stresset.

"Dette er alvorlig, " sa den kanadiske ambassadens representant. “Du skulle ha kommet før.” Han fortalte tilfeldig om en landsmann som ikke klarte å sikre de rette tillatelsene, og hvor fengslet hans er.

Musonda visste hvor jeg bodde. Jeg fryktet at hvis jeg ikke ville gå inn i hans neste felle, ville han bringe den til meg. Jeg sjekket inn på et nytt hotell under antatt navn, lukket gardinene og satt i mørket til søvnen kom.

Den åttende dagen holdt jeg pusten ved pick-upbenken og fikk endelig tilbake det stemplede passet mitt. Forventet Musonda utenfor med flere goons, prøvde jeg å ikke løpe til avkjørselen. Og jeg ble sjokkert da jeg gikk til frihet, etter uopphørlige tilbakeslag.

Da flyet løftet seg til himmelen, slukket kroppen min, og jeg skjønte at det var bursdagen min. Jeg lot glede og billig skotsk fylle meg opp.

Jeg har kanskje sluppet unna, men jeg visste at selskapet mitt var ferdig, leksjonene smertefulle. I det minste nå er jeg fem trinn nærmere å få det til å fungere neste gang.